Se republica en España la obra que inspiró la película de Christian Duguay.
Este libro es el libro del miedo, escribió una vez Bernard Clavel. “Está contada de tal manera que la aventura atrapa, arrastra y lleva al lector de página en página hasta la última línea”, afirma Joseph Kessel. Entre los testimonios más desgarradores que han surgido sobre los tiempos oscuros de la Segunda Guerra Mundial, las palabras de josephoffo Se han ganado un lugar indiscutible.
Una bolsa de canicas Es uno de los grandes clásicos de la literatura de posguerra. Es la historia del peluquero Joffo, un judío afincado en París que decide dispersar a su familia para evitar el horrible destino que les espera a manos de los nazis.
Sus hijos, Joseph y Maurice, de diez y doce años, deben sobrevivir solos en un mundo que se derrumba, en el que la barbarie lo domina todo y el miedo es la ley suprema.
Imaginemos, por un momento, que tenemos que huir de casa, dejando atrás nuestras posesiones y nuestro derecho a la infancia, para afrontar el horror de la persecución nazi. Eso es precisamente lo que tuvieron que hacer Joseph y Maurice, los protagonistas de esta historia real.
Esta historia, ahora republicada en español por Penguin Random House, es un testimonio de la resiliencia, el coraje y la solidaridad humanos en tiempos de adversidad.
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Mientras los hermanos Joffo viajan por la Francia ocupada por los alemanes, enfrentándose a innumerables peligros, la bolsa de canicas se convierte en una especie de amuleto de la suerte, una conexión con la normalidad y la esperanza.
La historia está llena de personajes memorables y encuentros sorprendentes, algunos que ayudan y otros que traicionan, añadiendo capas de tensión y emoción a la trama. La capacidad del autor para transmitir la inocencia perdida y la lucha por la supervivencia es conmovedora.
Una bolsa de canicas No es sólo una obra literaria, sino un documento vital que nos recuerda los horrores del Holocausto y la necesidad de recordar y aprender de la historia para que nunca se repita. A medida que profundizamos en ello, de repente nos encontramos haciéndonos varias preguntas: ¿Qué haríamos en una situación similar? ¿Qué sacrificaríamos por la seguridad de nuestros seres queridos?
A través de las palabras de Joseph Joffo, somos testigos de la extraordinaria capacidad del espíritu humano para perseverar en las peores circunstancias. No es sólo un libro, es un llamado a la empatía y la comprensión, una obra, una verdadera joya literaria que debería estar en la estantería de todo lector.
Joffo escribió su historia de supervivencia durante la Segunda Guerra Mundial en las páginas de “Una bolsa de canicas”.
La publicación del libro en 1973 fue un gran éxito y recibió elogios por la valentía de su autor al contar esta historia y arrojar luz sobre el sufrimiento de los judíos durante la Segunda Guerra Mundial. La obra fue traducida a varios idiomas y adaptada al teatro y al cine.
Joffo siguió escribiendo y se dedicó a la actuación. Falleció en 2018 a la edad de 87 años.
Así comienza “Una Bolsa de Canicas”
La canica gira entre mis dedos en el fondo de mi bolsillo. Es mi favorito, nunca me separo de él. Y lo bueno es que es el más feo de todos, no se parece en nada a los de ágata, ni a las grandes canicas de metal que suelo ver en el escaparate de la tienda del tío Rubén, en la esquina de la calle Ramey; Es un mármol arcilloso, con el barniz medio desconchado. Por eso tiene rugosidades en la superficie y dibujos, parece un pequeño mapa de clase.
Me gusta mucho, es lindo tener la Tierra en el bolsillo, las montañas, los mares, todo bien cuidado.
Soy un gigante y llevo todos los planetas conmigo.
—Bueno, ¿estás disparando o qué?
Maurice espera, sentado en la acera, frente a la tienda de delicatessen. Siempre usa calcetines sueltos, papá lo llama el acordeonista.
Entre sus piernas tiene las cuatro canicas en un pequeño montón: tres formando un triángulo y la otra encima.
La abuela Epstein nos mira desde la puerta. Es una anciana búlgara, cansada y encogida. Por extraño que parezca, ha conservado el color cobrizo que el viento de las grandes estepas le da a su rostro, y allí, en el hueco de la puerta, sentada en su silla de espadaña, es un pedazo vivo de ese mundo balcánico que El cielo gris de la puerta de Clignancourt no logra empañarse.
Está allí todos los días y sonríe a los niños que regresan del colegio.
Dicen que huyó a pie por Europa, de pogromo en pogromo, hasta acabar en este rincón del distrito 18, donde conoció a otros fugitivos del Este: rusos, rumanos, checos, compañeros de Trotsky, intelectuales, artesanos. Lleva aquí más de veinte años y sus recuerdos deben haberse desvanecido, aunque el color de su frente y sus mejillas no han cambiado.
Se ríe cuando me ve vacilante. Arruga con las manos la gastada sarga de su delantal, tan negro como el mío; Era la época en la que todos los escolares vestían de negro. Una infancia de luto riguroso, en 1941, era premonitoria.
—Pero ¿qué carajo estás haciendo?
¡Por supuesto que no puedo decidirme! Es muy gracioso para mí, Maurice, disparé siete veces y lo perdí todo. Él, con lo que tengo y lo que ha ganado en el recreo, se ha dejado los bolsillos casi a reventar. Apenas puede caminar, le salen canicas por todos lados y solo me queda la última, cariño.
Mauricio gruñe:
—Si crees que me voy a quedar aquí sentado hasta mañana…
Ahora sí.
La canica tiembla un poco en la palma de mi mano. Disparo con los ojos bien abiertos. Fallido.
Eso es todo, no hubo ningún milagro. Ahora tenemos que volver a casa.
La delicatessen Goldenberg tiene un aspecto muy extraño, parece como si estuviera dentro de un acuario, las fachadas de la calle Marcadet ondulan como locas.
Miro hacia el lado izquierdo porque Maurice está a mi derecha y por eso no me ve llorar.
—Basta de lloriqueos, dice Maurice.
—No me quejo.
—Cuando empiezas a mirar para otro lado, estás llorando.
Me froto la cara con la parte posterior de la manga de mi delantal, dejando mis mejillas secas. Vamos a tener una pelea, deberíamos haber regresado hace más de media hora.
Hemos llegado, allí, en la calle Clignancourt, está la tienda, y las letras pintadas en la fachada, grandes y anchas, con sus contornos y líneas gruesas, como las que escribe la profesora de secundaria: “Joffo-Peluquero”.
Maurice me da un codazo.
—Aquí eres estúpido.
Lo miro y tomo la canica que me devuelve.
Un hermano es alguien a quien le devuelves la última canica que ganaste.
Recupero mi planeta en miniatura; Mañana, en el porche, gracias a éste ganaré muchos más, y me quedaré con todos los tuyos. Se ha creído que como él es esos benditos veinticuatro meses mayores que yo, puede ser mandón conmigo.
Después de todo, ya tengo diez años.
Recuerdo que entramos a la sala, y los olores me invadieron nuevamente.
Sin duda, cada infancia tiene su olor, he tenido todos los perfumes, toda la gama desde violeta hasta lavanda, vuelvo a ver los frascos en las estanterías, el olor blanco de las toallas y el chasquido de las tijeras, que también Escúchalo de nuevo, fue mi primera música.
Cuando Maurice y yo entramos, era hora punta y todas las sillas estaban ocupadas. Duvallier me tiró de la oreja al pasar, como siempre. Creo que debía pasar su vida en el salón, Duvallier, le debía gustar el ambiente, la conversación… Es natural, era viejo y viudo, y en su pequeño apartamento de la calle Simart, en un cuarto piso, Lo pasaba muy mal, así que bajaba a la calle y pasaba la tarde con los judíos, siempre en el mismo asiento, cerca del vestuario. Cuando todos los clientes se habían ido, él se levantaba y se acomodaba en la silla: “La barba”, decía.
Papá lo afeitó. Papá, el de las historias bonitas, Papá, el rey de la calle, Papá, el del crematorio.
Hicimos nuestros deberes. En aquel momento no tenía reloj, pero calculo que no duraría más de cuarenta y cinco segundos. Siempre supe las lecciones antes de estudiarlas. Dimos una vuelta por el salón para que mamá o alguno de mis hermanos no nos volviera a mandar a estudiar y luego salimos nuevamente.
Albert estaba cuidando a un hombre alto con cabello rizado, tratando de lograr un corte americano, pero eso no le impidió recurrir a nosotros.
-¿Has terminado tus deberes?
Papá también nos miró, pero aprovechamos que estaba devolviendo el cambio para deslizarnos hacia la calle.
Entonces vino lo bueno.
Puerta de Clignancourt, 1941.
Para los niños, eso era ideal. Hoy me siguen impactando esas “creaciones para niños” de las que hablan los arquitectos. En las nuevas plazas de las casas nuevas hay arenales, toboganes, columpios y un montón de artilugios. Y todo diseñado para ellos por expertos que cuentan con cincuenta mil títulos en psicología infantil.
Y la cosa no funciona. Los niños se aburren, los domingos y otros días.
Así que me pregunto si todos estos especialistas no harían bien en preguntarse por qué éramos tan felices en ese barrio de París. Un París gris, con las luces de las tiendas, los tejados altos y las franjas del cielo encima, las aceras repletas de cubos de basura a los que subir, los porches donde esconderse y los timbres de las puertas; Había de todo, porteros entrometidos, carruajes tirados por caballos, la floristería y, en verano, las terrazas de los cafés. Y todo ello se extendía a través de un inmenso laberinto de intrincadas calles. Íbamos a explorar. Recuerdo una vez que encontramos un río; Se abría a nuestros pies, al final de un callejón sucio. Nos sentimos descubridores. Más tarde supe que era el canal de Ourcq. Nos habíamos quedado allí hundiendo corchos y mirando las manchas iridiscentes del diésel antes de regresar a casa, ya de noche.
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Source: pagasa.edu.vn