La publicación de una obra póstuma siempre genera una gran expectación entre los lectores. El turno ahora es para quienes han seguido de cerca la obra del aclamado escritor británico Lucinda Rileyquien falleció en junio de 2021. La aparición de esta obra, que escribió en 2006, representa una oportunidad más para profundizar en su particular universo narrativo.
Con su característica prosa inmersiva, Riley nos cuenta una historia de crímenes y secretos en el campo de Norfolk, Inglaterra. Asesinato en Fleat House Nos sitúa en el tradicional colegio St. Stephens, un escenario idílico que se convierte en el epicentro de un oscuro enigma cuando un alumno aparece muerto en circunstancias misteriosas en Fleat House, uno de los internados. El director de la escuela rápidamente atribuye la muerte a un trágico accidente, pero el detective Jazz Hunter, protagonista de la historia, no se contenta con esta explicación superficial.
Lo que sigue es una trama magistralmente hilada por Riley, en la que el lector se adentra en el mundo cerrado del internado, descubriendo que la víctima era un joven arrogante que hacía la vida imposible a sus compañeros. La pregunta es si su muerte fue un acto de venganza, y Jazz Hunter está decidido a descubrir la verdad, incluso si eso significa enfrentarse a un personal de la escuela que cierra filas y enfrentarse a los elementos del invierno que cubren de nieve el paisaje. .
Portada del libro póstumo de Lucinda Riley. (Casa aleatoria de pingüinos).[”Asesinato en Fleat House” puede adquirirse, como libro electrónico, en Bajalibros, clickeando acá.]
La novela es un auténtico festín para los amantes de la novela negra y de misterio. Con buena destreza, el autor construye personajes complejos y una trama trepidante que requiere lectura con paciencia y atención. Los lectores se encontrarán inmersos en un mundo lleno de pistas y distracciones sutiles, poblado por personajes exquisitamente realistas.
Además del enigma central, la vida personal de Jazz Hunter añade una capa adicional de intriga a la historia. Su pasado y su vida romántica y familiar, que ha sido dramática, se van desplegando ante el lector a medida que avanza la investigación, enriqueciendo aún más la narración.
Asesinato en Fleat House es una obra que demuestra el talento polivalente de Lucinda Riley. El hecho de que se haya publicado póstumamente gracias a los esfuerzos de su hijo, Harry Whittaker, por mantener vivo el legado literario de su madre, es un conmovedor homenaje al autor que nos regaló éxitos como Las siete hermanas y La chica italiana.
(@HarryTwitttaker)
“Mi madre estaba muy orgullosa de este proyecto. “Es la única novela policíaca que escribió, pero los lectores leales reconocerán rápidamente su incomparable habilidad para capturar entornos”, escribe Whittaker en el prefacio del libro. Entonces, si eres fanático de Lucinda Riley, este es un trabajo que no puedes dejar pasar. Te sumergirá en un misterio apasionante que te mantendrá en vilo hasta la última página y te recordará por qué este autor sigue siendo uno de los más queridos del género.
Así comienza “Asesinato en Fleat House”
St Stephen’s College, Norfolk, enero de 2005
Cuando la figura subía las escaleras que conducían al pasillo de las habitaciones de los alumnos de último año –un laberinto de habitaciones individuales del tamaño de una caja de zapatos– lo único que se escuchaba era el traqueteo metálico de los antiguos radiadores, ineficientes centinelas de hierro. que había pasado cincuenta años esforzándose por mantener calientes a los residentes de Fleat House.
Fleat House, uno de los ocho internados que componían St Stephen’s, lleva el nombre del director a cargo de la escuela en el momento de su construcción, hace ciento cincuenta años. Conocido por sus actuales ocupantes como “Fleapit”, “The Dump”, en clara referencia al estado ruinoso en el que se encontró, el feo edificio de ladrillo rojo de estilo victoriano había sido reconvertido en residencia de estudiantes después de la guerra.
Fleat House fue también la última residencia que se benefició de una renovación muy necesaria. Durante los siguientes seis meses, los trabajadores arrancaron el agrietado linóleo negro que cubría los pisos de pasillos, escaleras, dormitorios y salas comunes, empapelaron las paredes amarillentas con un alegre color magnolia y modernizaron las arcaicas duchas con relucientes accesorios de acero inoxidable y azulejos brillantes. blanco. Todo ello para satisfacer a los exigentes padres decididos a que sus hijos vivieran y aprendieran rodeados de la comodidad de un hotel y no en una cabaña.
La figura se detuvo un momento frente a la habitación número siete y aguzó el oído. Como era viernes, lo más probable es que los ocho chicos que vivían en ese piso hubieran firmado su salida y caminado hasta el pub de la vecina ciudad de Foltesham, pero quería estar seguro. Después de comprobar que no había ningún sonido, la figura giró el pomo y entró.
Cerró la puerta en silencio, encendió la luz y casi de inmediato se dio cuenta del rancio olor adolescente: la mezcla de calcetines sucios, sudor y hormonas descontroladas que se habían filtrado en cada rincón de Fleat House a lo largo de los años.
Temblando cuando el olor despertó recuerdos dolorosos, la figura casi tropezó con una pila de ropa interior tirada en el suelo. Tomó las dos tabletas blancas que colocaban en el casillero del niño todas las noches y las reemplazó por otras idénticas. Una vez hecho esto, giró sobre sus talones, apagó la luz y salió de la habitación.
En la escalera cercana, una pequeña figura vestida con pijama se detuvo en seco cuando escuchó pasos. Presa del pánico, se escondió en el hueco de la escalera del rellano inferior, mezclándose con las sombras. Si lo atrapaban a las diez, sería castigado, y ya había tenido suficiente por una noche.
Inmóvil en la oscuridad, con el corazón acelerado y los ojos cerrados con fuerza, como si eso pudiera ayudar, contuvo la respiración y escuchó los pasos subir los escalones unos pocos centímetros por encima de su cabeza, pasar junto a él y luego desaparecer. En la distancia. Temblando de alivio, salió de su escondite y corrió por el pasillo hasta el dormitorio. Después de meterse en la cama y mirar su reloj, consciente de que faltaba una hora para permitirse el refugio del sueño, se cubrió la cabeza con las mantas y finalmente se dejó llevar por las lágrimas.
Aproximadamente una hora después, Charlie Cavendish entró en la habitación número siete y se arrojó sobre la cama.
Las once de la noche de un viernes y allí estaba él, con dieciocho años, encerrado como un niño en aquella miserable madriguera.
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