Una hora de fervor, de Muriel Barbery
Pasaron varios años antes de que supiéramos de un nuevo libro en español del famoso escritor francés. Muriel Barbery, conocido internacionalmente por obras como La elegancia del erizo, La vida de los elfos o Un país extraño. Ahora regresa con el grupo Planeta, bajo el sello Seix Barral, con la novela Una hora de fervor.
En las casi 300 páginas que componen este nuevo título, el ganador del premio Meilleur Livre de Littérature Gourmande nos presenta a Haru, un exitoso marchante de arte de Kioto cuya vida da un vuelco tras un encuentro casual con una bella francesa de paso. la ciudad. ciudad.
Este fugaz encuentro desencadena una serie de acontecimientos que le llevarán a afrontar un doloroso dilema: la prohibición de acercarse al bebé nacido de su aventura.
La lucha interna de Haru entre la emoción y la responsabilidad se convierte en el hilo conductor de la historia. Barbery nos sumerge en los dilemas morales y tensiones emocionales que enfrenta Haru, llevándonos a cuestionarnos hasta dónde llegaríamos por el amor que sentimos por alguien.
El grupo de amigos de Haru se convierte en su apoyo inquebrantable mientras enfrenta el desgarrador dilema de cumplir su promesa de vivir para siempre separado de quien más ama.
Una hora de fervor, de Muriel Barbery[”Una hora de fervor”, en su anterior edición, puede adquirirse, como libro electrónico, en Bajalibros, clickeando acá.]
Muriel Barbery nos transporta a un Japón maravilloso y lleno de contradicciones, donde lo tradicional y lo moderno conviven en armonía. A través de su elegante prosa, la autora nos sumerge en la belleza de Kioto y nos permite explorar sus rincones más íntimos.
En Una hora de fervorBarbiery demuestra una profunda conexión con la cultura japonesa, resultado de su residencia en Kioto durante dos años. De ahí que cada espacio sea narrado de forma vívida, sólo quienes verdaderamente conocen algo son capaces de retratarlo.
El impacto de Una hora de fervor en la crítica literaria francesa ha sido notorio desde su publicación. Le Monde lo ha calificado como “un libro muy bonito”, mientras que La République des Livres lo describe como “una novela luminosa de principio a fin”, que avala el talento indiscutible de Muriel Barbery en estas páginas.
Habiendo logrado un gran éxito de ventas, el escritor nacido en Casablanca disfruta de ser una de las voces más reconocidas internacionalmente de la literatura francesa contemporánea. Con su obra más recordada, La elegancia del erizo, ganó el Premio de los Libreros franceses y consiguió una adaptación cinematográfica.
Así comienza “Una Hora de Fervor”
MORIR
Al momento de morir, Haru Ueno miró una flor y pensó: Todo gira alrededor de una flor. En realidad, su vida había girado en torno a tres hilos y sólo el último era una flor. Ante él se extendía el pequeño jardín de un templo cuya vocación era ser un paisaje en miniatura salpicado de símbolos. Le asombraba que siglos de búsqueda espiritual hubieran conducido a esa distribución precisa: tantos esfuerzos dirigidos a un significado y, al mismo tiempo, a una forma pura, pensaba también.
Bueno, Haru Ueno era uno de los que buscaban la forma.
Sabía que moriría pronto y se dijo: Por fin estoy en armonía con las cosas. A lo lejos, el gong del Hōnen-in resonó cuatro veces, y la intensidad de su propia presencia en el mundo la mareó. Frente a él, el jardín de paredes encaladas rematadas por azulejos grises. En el jardín, tres piedras, un pino, una franja de arena, un farol y musgo. Más allá, las montañas del Este. En cuanto al templo, se llamaba Shinnyo-dō. Durante casi cinco décadas, Haru Ueno había recorrido el mismo circuito todas las semanas: hasta el templo principal en la cima de la colina, a través del cementerio de abajo, y de regreso a la entrada del complejo, al que aportó importantes donaciones. .
Bueno, Haru Ueno era muy rico.
Había crecido viendo caer y derretirse la nieve sobre las piedras de un torrente de montaña. En una orilla, la pequeña casa familiar, en la otra, un bosque de grandes pinos sobre el hielo. Durante mucho tiempo, Haru había creído que amaba la materia: la roca, el agua, las hojas y la madera. Cuando comprendió que lo que amaba eran las formas que tomaba el material, se convirtió en marchante de arte.
Arte: uno de los tres hilos de su vida.
Por supuesto, no se había convertido en traficante de la noche a la mañana, había tenido que tomarse el tiempo para cambiar de ciudad y conocer a un hombre. A los veinte años, Haru le había dado la espalda a las montañas y al negocio de sake de su padre y había cambiado Takayama por Kioto. No tenía dinero ni contactos, pero poseía una fortuna poco común: aunque no sabía todo sobre el mundo, sabía quién era. Ese mes de mayo, sentado en el suelo de madera, vislumbró el futuro con una claridad cercana a la lucidez que sólo da el sake. A su alrededor se oía el zumbido del complejo del templo zen donde un primo monje le había conseguido una habitación. El encuentro entre la fuerza de su visión y la inmensidad del tiempo le mareaba. Esa visión no decía dónde ni cuándo ni cómo. Dijo: Una vida dedicada al arte. Y también: tendré éxito. La habitación daba a un pequeño jardín sombreado. Más allá, el sol doraba las cañas de los grandes bambúes grises. Entre las hostas y los helechos enanos crecían los nenúfares. Uno de ellos, más alto y más grácil que los demás, se balanceaba con la brisa. En algún lugar sonó una campana. El tiempo se diluyó y Haru Ueno era esa flor. Y luego ese momento pasó.
Ese día, cincuenta años después, Haru Ueno miró la misma flor y quedó asombrado de que, nuevamente, era 20 de mayo a las cuatro de la tarde. Sin embargo, una cosa fue diferente: esta vez miró la flor que había dentro. Otro era similar: todo —el lirio, la campana, el jardín— sucedía en el presente. Y una última cosa nos llamó la atención: en ese presente total, el dolor se disolvió. Escuchó un ruido detrás de él y deseó que lo dejaran en paz. Recordó a Keisuke, que estaba esperando en algún lugar a que muriera, y pensó: Una vida se resume en tres nombres.
Haru, el que no quería morir. Keisuke, el que no pudo. Rose, la que viviría.
El área privada en la que descansaba pertenecía al monje principal del templo, quien era hermano gemelo de Keisuke Shibata, el hombre gracias al cual había podido cumplir su vocación. Los hermanos Shibata procedían de una antigua familia de Kioto que había abastecido a la ciudad de monjes y artistas de laca desde tiempos inmemoriales. Como Keisuke odiaba por igual la religión y la laca –porque brillaba– había optado por la cerámica, pero también era pintor, calígrafo y poeta. Lo notable del encuentro entre Haru y Keisuke fue que al principio, entre ellos, había un cuenco. Al verlo, Haru supo cómo sería su vida. Nunca había visto una obra así: el cuenco le parecía viejo y nuevo al mismo tiempo, de un modo que consideraba imposible. Junto a él, recostado en una silla, había un hombre sin edad y, si eso tenía algún sentido, de la misma aleación que el cuenco. Además, estaba borracho como un ladrón, por lo que Haru se enfrentaba a una ecuación igualmente imposible: por un lado, la forma perfecta; por el otro, su creador, un borracho. Cuando los presentaron, sellaron una amistad de por vida con sake.
Amistad: el segundo hilo alrededor del cual giraría la vida de Haru.
Hoy la muerte se presentaba ante él con aspecto de jardín, y todo lo demás se había vuelto invisible, salvo esos dos momentos separados por medio siglo. Una nube rozó la cima de Daimon-ji y dejó un aroma a lirio a su paso. Haru pensó: No existe nada más que esos dos momentos y Rose.
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Source: pagasa.edu.vn