Mujer. Un movimiento que no se detiene.
Escasa, minoritaria, editable, siempre cruda, mejorable por la mano de otros, como una escultura de arcilla moldeada, la figura de la mujer de la nueva crónica ha estado perseguida por el estigma de ser descubierta por la autoridad, por el profesional, por el canon, empezar a ser. Porque no bastaba con serlo.
No sé a quién se le ocurrió darle la vuelta a la frase, pero lo cierto es que en lugar de adoptar el nombre de “nuevos cronistas de Indias”, acuñado como reclamo por el querido Fundación Nuevo Periodismo En el primer encuentro internacional de cronistas en Bogotá empezamos a llamarnos en privado, y luego públicamente, “los nuevos indios de la crónica”.
Entonces, en términos masculinos, como todo en esa época. La autodenominación quiso ir más allá del giro, del ser mirado al mirar, del ser contado al contar; más allá de la ironía, más allá de la novedad. Fue una especie de denuncia sonriente y protodescolonizadora de las condiciones en las que trabajábamos los jóvenes cronistas durante la primera década del siglo XXI en América Latina, generalmente en largas jornadas de investigación, escritura y edición, y a veces cobrando poco y a veces nada. Éramos los narradores del otro lado y los explotados de éste.
Si hasta aquí he utilizado el pronombre masculino plural no es porque la RAE diga que es universal y sirve para todo, sino porque en el momento de la primera reunión en Bogotá en 2008, año en el que Publiqué mi primer libro de crónicas, apenas se conoció. destacó el trabajo del mujeres cronistas Salvo un par de, probablemente, argentinos, no había ninguna referencia a los maestros del género, sólo a los maestros.
Recuerdo que en la segunda reunión celebrada en la Ciudad de México, cuatro años después, ya había un maestro hablando. Elena Poniatowska Dijo que era una mujer cronista, emotiva y subjetiva. Y algo creció dentro de nosotros. En la foto oficial, sin embargo, apenas éramos tres entre una veintena de ellos. Llevaban trajes. Los más vanidosos hablaron contra la vanidad, los más hegemónicos hablaron contra la hegemonía. Cruzamos las piernas.
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Ya estaba muy acostumbrado. Años antes, el periódico donde publicábamos a los columnistas limeños contrató a algunos de ellos en su plantilla mientras yo permanecía subcontratado como falso autónomo. De todos modos no podía quejarme: normalmente tenía el privilegio de ser la única joven promesa de la crónica femenina local en una conversación con otros dos o tres queridos compañeros cronistas.
Pasarían casi diez años más antes de que pudiera preguntarme dónde estaban los demás y dejar de usar el epíteto femenino para llamarme a mí misma. feminista. Para entonces ya había migrado y asumí que mi trabajo de crónica sería una experiencia en la diáspora.
Pero en aquellos tiempos de debutantes, peinábamos los bigotes de los maestros, nos dejábamos pagar con copas, apadrinados con tutorías y celebrábamos la proximidad de nuestros nombres con los de ellos sobre la marquesina de una cubierta de papel verde limón a falta de cobrar. un salario. Más bien se trataba de pagar. Pagar la tarifa del piso feliz para los reporteros siempre significó pagar el doble o cobrar la mitad.
Nos dimos cuenta de que Las indias de la crónica eran el verdadero lado oscuro de la crónica india..
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Los indios no como nuevo territorio que conquistar, sino como nuevos súbditos. El identidad quién faltaba, la que no estaba del todo invitada, la que tuvo que pagar su entrada para llegar al congreso, la que tuvo que compartir habitación con otro reportero para ahorrar gastos, la que tuvo que soportar la acoso y acompañar hasta el final a las vacas sagradas, el que no escribió según el decálogo del buen cronista. Ellos son los que están aquí, los que trajeron los nuevos temas, los nuevos aires, los nuevos cuerpos, los nuevos horizontes, las nuevas luchas, las nuevas palabras, los que siguen empujando la puerta fría, los que han acampado a las afueras.
Mi amigo Cristian Alarcón siempre dice que en el primer congreso de cronistas, aquel en el que me tocó compartir habitación con Marcela Turati, leí un texto en el que decía que me masturbaba compulsivamente mientras escribía mis crónicas. Dice que a los profesores todo les salió mal. Ya había publicado un texto en el que sostenía que algunos escribimos con las tetas colgando entre el teclado y nosotros mismos.
ni siquiera habia leido Gloria Anzalduasí a Pedro Lemebel ya María Moreno, pero ya intuía que tenía que escribir crónicas con todo el cuerpo, desde el cruce y la frontera, desnuda, desnuda, calatas. Escribir sin habitación propia, arrastrado al mismo tiempo por el amartrabaja y cuidadoporque para muchos no existe separación entre vida y literatura, como dice Gloria.
La periodista y escritora María Moreno en Infobae.
los libros de Oscuro, por cierto, los encontré un día abandonados en una montaña de volúmenes desechados que yacía en el suelo de una pequeña habitación, algo así como la lapidaria e intransigente sección de crítica literaria de la revista donde trabajaba. Se puede decir que los salvé de la basura, los leí, los llené de notas que acompañaron mis primeros escritos. En los próximos años Los escritores no haríamos otra cosa que rescatarnos y rescatarnos a nosotros mismos. Y escribe contra el poder.
Cuestionar también nuestro viejo aprendizaje: sabíamos que “dar voz a los que no tienen voz” era enormemente arrogante, que más bien teníamos que recuperar nuestra voz y desentrañar cómo estaban representadas las mujeres, los disidentes y otros sujetos marginales, en el discurso. sobre la alteridad. Cómo lo masculino dominó los medios, las editoriales, la academia, también el periodismo y cómo subalternizó otros saberes, prácticas y voces. Y, sobre todo, cómo nuestra escritura podría ser (llámela crónica o llámela como quiera) una herramienta política, emancipadora y personal que transforme colectivamente sustancia y forma.
No nos descubrieron, no nos conquistaron. Cuando llegó el precioso momento de descubrirnos como territorio preexistente, nos despropiamos, nos exprimimos y también nos reunimos, como nos hemos reunido en esta cabaña calor-libro.
Nos cansamos de que los cronistas se quejen. No se puede decir que no aprendimos de las conferencias sobre el ornitorrinco en prosa, pero el conocimiento más perecedero, el que me acompaña hasta ahora, al menos para mí, es el de haber encontrado algo parecido a mi propio extraño animal, que Pueden ser siete, ocho, diez especies a la vez, excesivas, sin límites, volando junto a otras criaturas fenomenales.
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Source: pagasa.edu.vn